sábado


¿En verdad creés que desestimo tus sentimientos?
Yo no violaría tu sentimiento nunca jamás.
  

Hubo antes un punto y aparte. Pero todo se absuelve en un pretérito inconsciente, como única matriz para el desafío.Durante la luz prominente del oráculo hemos vuelto en una nueva vida a la palabra y a la vergüenza Si pudiera volver al pasado y cambiar las cosas, solo desearía que tal flagelo no haya existido. Tal vez así podría ser más natural.
El desatino, la falta, la sobra. El excremento, la sobra, la falta. La ira. El odio declarado. El amor perpetuo, las voces de la embriaguez de mayo bajo una mortaja oscurecida.
No tengo ganas de estar con nadie, ni por consuelo ni por tratar de olvidarte. Ni por la urgencia de descarga de sexo, ni por cagarme en vos, sádica nenita vil y cruel condecorada en mi retrato de indulgencias.
La ciencia me dice que los fármacos ayudan a dormir a millones de personas que las consumen. Como por ejemplo a tu tía a una amiga, al kiosquero, al botonazo de seguridad o simplemente a aquella señora paqueta que camina por Av. Santa Fé. La gente necesita de píldoras para dormir. 
Dos miligramos de clonazepam que ahora es rivotril. Pero pudo haber sido...no sé... clonagín. Dos miligramos de Rifisteridona. Contiene morfina. ¿Remember Vietnam?. Dos de diazepam.
Entonces se encargará la ciencia de curar esto?. Me repito. Se encargará el tiempo de llevarse esto?. 
Se cargará con la pesadilla hecha costumbre?.
No exagero nada. Tal vez mi mente juega con posibles traumas.
Incentivo para sabotear así mis días. Hace desempolvar reliquias malditas del pasado, una metamorfosis adolescente, una antigua niñez, transformándolo en memorias. Una memoria tan clara como posible. Fruto de mis pensamientos; que el mundo me acontece, y yo, su fiel testigo.
Pero a quien le podría llegar a importar lo que piense un niño dormido?. 
Qué puedo hacer un niño de seis, siete, ocho...diez años, en medio de una ciudad?. 
Jugar, leer, escribir, pensar en morir o escapar...




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