A Long time ago...

Todavía puedo al menos, permitirme escribir.

Y soy directo y no. 

Y soy así. Siempre fui así

Mi dirección solo sigue el sentido de las palabras cuando las escribo así.

No puedo escribir un texto, significaría mentirme. 

La poesía es vil y cruel, no hay nada más directo que eso en mí. Si, soy directo, al menos en mis escritos lo soy.

Estoy desapareciendo cada vez más, como un barco en alta mar. ¿Te preguntaras en dónde estaré navegando estos días?. ¿Por qué lugares? 

Te preguntarás por que siempre hago todo a mi manera.

¿Por qué?
Nada me retiene ni me gana
Nada excepto mi propia enfermedad
Paralizante arrastre de estados 

¿Acaso dije que hoy es un día cruel para mí ? 

¿Me estaré volviendo loco?. ¿O ya lo estoy y soy?
¿Será que no acabará nunca esta sensación de que me estoy volviendo cada vez más insano en mi mente con un malestar incurable, ya que, justamente, esa sensación interminable me lleva hacia un punto indiscriminado, una caída sin fondo?
¿Acaso será una caída eterna ésta?. ¿Cómo la de ciertos sueños?.

w. the real murder ballads